CANTOS Y POEMAS DEL PUEBLO

UN VERSO PARA RECORDAR

"Yo ya no tengo paciencia para agauntar todo esto"

                                                Micaela Bastidas

 

 

HERMANAS AIRADAS

"Hermanas airadas

no dirijan hacia sí mismas su furia

les quemará las entrañas como ácido

les carcomerá el alma

les destruirá la mente.

 

Hermanas airadas

no hay merced para los mansos

no hay refugio para los débiles

no se dejen derrotar

 

Hermanas airadas

que sus años de humillación

se desborden en el río crecido

del furor de toda mujer.

 

Hermanas airadas

que su furia florezca

en una rosa roja rozagante

de un rojo sangre para recordarles

sus crímenes

con espinas para rasgar las manos de nuestros opresores.

 

Hermanas airadas 

dirijan hacia afuera su dolor

conviertan sus años de sufrimiento

en trampolín para la revolución

 

Hermanas airadas

entre los esclavos

somos las más pisoteadas

!Nuestra furia se justifica!

!Rompan todas las cadenas!

 

                                                       Arabia (de la brigada de la juventud comunista revolucionaria de EU)

 

NUNCA VOLVERÉ

Soy la mujer que ha despertado

me he levantado y convertido en tempestad entre las cenizas de mis 

criaturas abrazadas

Me he alzado desde los arroyos de la sangre de mis hermanas

me ha dado fuerzas la cólera de mi nación

mis ruinosas y quemadas aldeas me llenan de rabia hacia el enemigo,

soy la mujer que ha despertado,

he hallado mi camino y nunca volveré.

He abierto las puertas cerradas de la ignorancia

me he despedido de todos los brazaletes de oro

oh compatriota, ya no soy lo que fui

soy la mujer que ha despertado

he hallado mi camino y nunca volveré.

He visto criaturas sin hogar vagando descalzas

he visto novias con jena vistiendo luto

he visto gigantes muros de prisiones devorando libertad en su feroz

estómago

He vuelto a nacer en medio del coraje y la resistencia épica

he aprendido el canto de la libertad en el último aliento, en las olas de

sangre y victoria

Oh compatriota, oh hermano, no me veas más como débil e incapaz

con todas mis fuerzas estoy contigo en la senda libertadora de nuestro

país.

Mi voz se entremezcla con miles de mujeres en pie

mis puños se enlazan con los puños de miles de compatriotas

junto a ti he subido los escalones hacia el camino de mi nación,

para acabar con todos esos sufrimientos y romper los grilletes de la

esclavitud,

Oh compatriota, oh hermano, ya no soy lo que fui

soy la mujer que ha despertado

he hallado mi camino y nunca volveré."

 

                               Meena

 

QUIÉN DIJO?

"Quién dijo que era mentira?

Quién dijo que nosotros no podíamos?

Quién pensó que el estudio entraba por tus pies?

Quién dijo que no era posible que caminar pudieras aprender?

Quién dijo que los hijos de nadie no solían atender?

Quién dijo qué eramos o no podíamos ser?

Pues aquello que dijeron gratificados son

Y nosotros oprimidos con mil muertos encima hoy decimos:

En el miedo de mueren los sueños

y los nuestros llegan hasta el cielo

"los que nadie somos", los obreros maltratados, los que no tenemos voz

hoy gritamos ante un mundo sordo, ante la razón:

Hijos de grandes padres, que corrieron en luchas por liberarnos,

levantémonos en masa y luchemos como padres

y luchemos como hermanos,

peleemos como madres

contra esa bestia que pretende acabarnos.

!Lucha Y Libertad!"

 

                                        Laura, poeta revolucionaria colombiana

 

DECLARACIÓN ABSURDA

"Por el poder que me confiere el estado,en mi calidad de juez primero

de lo civil, los declaro marido y mujer". Cuando escucho esto, siempre me

quedo pensando: "Y antes que un juez nos declare mujeres,¿Qué hemos

sido todo el tiempo?"

 

UN GRAN PAÍS

"Vivo en un país tan grande que todo queda lejos

la educación,

la comida,

la salud,

la vivienda.

 

Tan extenso es mi país

    que la justicia no alcanza para todos."

 

MOLESTAS CRIATURAS

"No hay un día en que no se queja el señor director de cultura, en escritor de enorme prestigio,

por la cantidad de mendigos que distraen su atención cada mañana que pasan a tocar su puerta, reclamando algo para comer,

impidiendo así que él pueda concentrarse en el final de su novela sobre miseria humana."

 

FLUORESCENCIA

"En el eco ojival de mi transparencia

en tu recuerdo me diluyo...

 

Mis húmedos surcos navegables

afloran en el intermitente canto de tus deseos.

 

Sumerges pistilos en mis labios abismales,

produciendo capilares estertores

me vuelvo tu cómplice

mi cuerpo convulsiona en el lecho.

 

En tus manos soy mar incontenible,

horizontales anhelos,

hembra previsible ant la presencia

de innumerables goces.

 

Mis secretos escondidos humedeces.

poro a poro se bañan mis fuegos seculares,

tiemblo, grito, mareas sucesivas y salvajes

repertorio de conjunciones fulminantes.

 

Embates fragorosos, ingemidos!

incontrolables pulsasiones

del conjuro procreador multiplicante.

 

Ya sin quejas descanso en tu piel

despejada de líquidas sospresas.

Tranquila,

serena,

iluminada."

 

LA CASA

 

"Llegó el momento de partir 

el hogar en dos.

Bien: comencemos por los rincones donde las arañas

tejieron también su historia.

Hablemos de los muros y sus cuadros.

Cuál eliges?

El del día de la boda,

el retrato de la niña,

o el de vacaciones en verano?

Quiero el antiguo bodegón

para recordar las comidas familiares.

 

Mira la casa;

permanece ahí de pié 

pero sin alma.

 

Con cuál alcoba deseas quedarte?

Aquella donde los gemidos

algunas veces fueron música perfecta?

O el cuarto azul

donde echó raíces la cuna para siempre?

O el jardín

donde todavía se columpian las sonrisas?

 

Deseo la terraza, 

esa roja plataforma de minúsculos ladrillos

donde lluvias y palomas encontraron su refugio,

donde todavía transpiran las estrellas

y no hay sombra que oculte los engaños.

 

Te regalo los espejos

saturados de susurros, ecos familiares,

desfigurados rostros

que hoy se desangran en reproches.

 

Pero tienes razón: Tal vez aquí ya nada nos retenga.

A la frontera tal vez llegamos entre el amor que vacila y las cenizas.

 

Viéndolo bien,

no puedo partir en dos la casa:

te la regalo toda

con todo y promesas de futuros sublimes.

 

Como cortinas viejas

te regalo lo que queda:

este cielo sombrío

y este desvencijado viento

que dejaste al cerrar la puerta principal."

 

MÁXIMA GRAVEDAD

"Visité los mejores médicos, me realizaron los estudios más avanzados.

Los doctores no daban con el motivo de la enfermedad degenerativa que

me hostigaba, tal vez se deba a que omití un dato. Desde hace un año me 

duele tu nombre en todo el cuerpo."

 

SOLUCIÓN ETERNA

"Adán, aburrido del tedio y harto del olor que despedía tanta fruta tirada

en el paraíso, se incorporó del árbol y le gritó a Eva:

Qué no puedes limpiar un poco?!

 

Al día siguiente Eva le dio de comer una manzana.

 

LETANÍA

"Benditas las mujeres

que protegen el fruto de su vientre

asumiendo la parábola de su belleza bajo un delantal,

aquellas que lavan su rostro con el manto de la rutina

y aprenden a alzar la voz, aunque sólo se tenga la voz.

 

Benditas las mujeres que arrastran la cruz de impuras

regando su futuro con lágrimas de ausencias

que encuentran purificación en el agua de cualquier río

y tejen amores dispersos en el manar del tiempo.

 

Benditas las mujeres que se enamoran,

las hechiceras de la noche,

las que comparten el fuego de las bodas del cuerpo

en la consagración de la piel.

 

Benditas las que gritan lo que el corazón profesa

las que escuchan y las que imponen su palabra

también las que callan su verdadera pasión

sobreviviendo como agua estancada y triste.

 

Benditas las que enfrentan el nido vacío reviviendo cada noche el éxodo

desde su origen.

 

Benditas las que son tormenta, río sin cauce,

a las que llaman locas, revoltosas,

liberadas, feministas,

y son capaces de atropellar al viento con la mirada.

 

Benditas las hembras con fracturas y fragmentos.

Benditas nosotras, matriz del universo."

 

                                          Todos los anteriores, Lina zerón

 

CANTO A LAS MADRES 

DE LOS MILICIANOS MUERTOS

 

" !No han muerto! Están en medio

de la pólvora,

de pie, como mechas ardiendo.

 

Sus sombras puras se han unido

en la pradera de color cobre

como una cortina de viendo blindado,

como una barrera de color furia,

como el mismo invisible pecho del cielo.

 

!Madres! Ellos están de pie en el trigo,

altos como el profundo mediodía, 

dominando las grandes llanuras.

Son una campanada de voz negra

que a través de los cuerpos de acero asesinado

repica la victoria.

 

Hermanas como el polvo caído, corazones

quebrantados,

tened fe en vuestros muertos.

No sólo son raíces

bajo las piedras teñidas de sangre,

no sólo sus pobres huesos derribados,

definitivamente trabajan en la tierra,

sino que aún sus bocas muerden pólvora seca

y atacan como océanos de hieror, y aún

sus puños levantados contradicen la muerte.

 

Porque tantos cuerpos una vida invisible se levanta. !Madres, banderas,

hijos!

Un solo cuerpo vivo como la vida:

!Un rostro de ojos rotos vigila las tinieblas

con una espada llena de esperanzas terrestres!

 

Dejad

vuestros mantos de luto, juntad todas

vuestras lágrimas hasta hacerlas metales:

que allí golpeamos de día y de noche,

allí pateamos de día y de noche,

allí escupimos de día y de noche

!hasta que caigan las puertas del odio!

 

Yo no me olvido de vuestras desgracias, conozco

vuestros hijos,

y si estoy orgulloso de sus muertes,

estoy también orgulloso de sus vidas.

 

Sus risas

relampagueaban en los sordos talleres,

sus pasos en el metro

sonaban a mi lado cada día, y junto

a las naranjas de Levante, a las redes del sur, junto

a la tinta de las imprentas, sobre el cemento de las 

arquitecturas

he visto llamear sus corazones de fuego y energías.

 

Y como en vuestros corazones, madres,

hay en mi corazón tanto luto y tanta muerte

que parece una selva

mojada por la sangre que mató sus sonrisas,

y entran en él las rabiosas nieblas del desvelo

con la desgarradora soledad de los días.

 

Pero

más que la maldición a las hienas sedientas,

el estertor bestia

que aúlla desde el África sus patentes inmundas,

más que la cólera, más que el desprecio, más que el llanto;

madres atravesadas por la angustia y la muerte,

mirad el corazón del noble día que nace,

y sabed que vuestros muertos sonríen desde la tierra

levantando lo puños sobre el trigo."

 

                                                            Pablo Neruda

 

 

LEGADO DE FURIA

 

"De este pasado vengo yo

rodeada de hermanas de sangre

y solidaridad.

Este es el pasado que lego

una historia de trabajo y lucha.

 

Cada generación mejora el mundo

para la próxima.

Mis abuelos me legaron fuerza.

Yo te lego la furia.

Te doy un mundo incompleto

un mundo

donde

la mujer sigue

siendo propiedad y esclava

donde 

el color todavía 

cierra puertas

donde la preferencia sexual todavía

asusta

pero yo te doy

un legado

de hacedores

de gente que se arriesga

para agrandar la grieta.

 

Toma la fuerza y 

libra una larga batalla.

Toma el orgullo y

nunca te sientas insignificante.

Toma la furia y

nunca te des por vencida.

 

Estas son las cosas que te dejo

hija mía

si este es el resultado de la perversión

que el mundo te ponga a gritar.

Tu los callarás

con tu vida."

 

                                                    Pat Parker, poetisa, y mujer rebelde para tiempos peligrosos.

 

HONOR

 

"Soy madre

Hermana

Esposa

Soy mujer

una mujer de los pueblos muertos del sur

una mujer que desde el inicio ha cruzado las dunas del desierto descalza

vengo de las pequeñas aldeas del norte

una mujer que desde el inicio ha trabajado los campos del té hasta agotar

su fuerza

vengo desde las lejanas ruinas del este

una mujer que desde el inicio en busca de una gota de agua

ha sentido la caliente sed de la tierra en sus pies descalzos 

una mujer que junto con su vaca flaca,

desde el alba hasta el anochecer ha sentido el gran peso del sufrimiento

soy una mujer de las tribus nómadas de los campos y las montañas

una mujer que da a luz a su niño en las montañas y

que llora la pérdida de sus ovejas en los campos

soy una mujer, una obrera cuyas manos hacen mover

a las enormes máquinas de fábricas y

cuya fuerza cada día es aplastada ante sus ojos por el diente de la rueda

una mujer de cuya esencia se ceban crueles cadáveres y cuya

destrucción ganancias son multiplicadas

una mujer que no se puede encontrar en ninguna parte de vuestra

ignominiosa cultura

una mujer sin manos blancas; cuerpo delicado, piel suave ni cabello

perfumado

soy una mujer con manos que han sido arañadas con un dolor afilado

una mujer cuyo cuerpo ha sido cruelmente roto bajo el duro peso del 

trabajo

una mujer cuya piel es el espejo del sol desierto

cuyo cabello

huele a humo

soy una mujer

una mujer que desde el inicio ha cruzado los campos paso a paso con su

camarada y hermano

una mujer que ha criado el poderoso músculo del obrero, y las fuertes

manos del campesino

soy mujer

soy campesina

mi estatura es la imagen del dolor y mi cuerpo es la expresión del rencor

qué oprobioso que me hayan dicho que el dolor de mi hambre es

imaginario y la desnudez de mi cuerpo es sólo una ilusión

soy mujer

una mujer que no puede ser encontrada en ninguna parte de vuestra

ignominiosa cultura

una mujer cuyo corazón está lleno de heridas infectadas

una mujer cuyos ojos reflejan las balas rojas de la libertad y cuyas manos

son moldeadas para transformar el mundo"

 

                               Marzích Osko, poetisa revolucionaria iraní, asesinada en cámaras de tortura

 

 

CANCIONES QUE NO PUEDEN SER CALLADAS

 

"!Canten! Cantemos a gritos,

cantemos de nuevo a gritos para que nuestros corazones estallen en

llamas

y nuestra sangre ardiente finalmente pueda disolver estas cadenas.

Para que en la profundidad de la noche más oscura

el sol brille para siempre.

 

Aquí vienen con sus garrotes

en el silencio glacial

de la celda acerrajada.

Sus ojos inyectados, clavados en nosotras

lanzan palabras amenazadoras:

"Quién fue la puta que se atrevió a cantar?"

 

Una furia inunda nuestros corazones;

nuestra replica:

un silencio tenaz.

 

Después de vanas amenazas e interrogatorios

llueven los golpes.

!Tanta carne desgarrada

por todo el cuerpo tanto dolor!

 

Luego, hermana mía,

te paraste, orgullosa,

elevándote por encima de la manada de matones:

"!Abajo el terror! !Abajo las bestias!"

 

Mano con mano,

hombro con hombro:

una muralla humana que 

no cede.

Apenas se voltean

y nuestra risa estalla con más brillo,

nuestras voces se alzan con más dulzura,

con más armonía entre nosotras,

con un ritmo más fuerte,

desafiando la furia impotente de los guardias.

 

Tanto poder en cuerpos tan frágiles,

Será una fuerza mágica?

 

Al día siguiente, las represalias.

Madres ancianas

pequeñas hermanas de trece años

golpeadas con las demás.

Solo por haber cantado.

"Quién dirigió la canción?"

Replica: un silencio tenaz.

Acorraladas entre la pared y el duro suelo

cayeron inconscientes.

Cuando despiertan,

por sus oídos se desliza la dulce canción de cuna de una hermana mayor

como la voz de la aldea nativa.

 

Repentinamente, sobre sus labios temblorosos

florece la rosa de una primera sonrisa

!Qué ninguna cadena, ningún hierro puede aprisionar!"

 

                                                              Hien L

 

 

ROTUNDAMENTE NEGRA

 

"Me niego rotundamente 

a negar mi voz

mi sangre y mi piel.

 

Y me niego rotundamente

a dejar de ser yo

 

a dejar de sentirme bien

cuando miro mi rostro en el espejo

con mi boca

rotundamente grande

y mi nariz

rotundamente hermosa

y mis dientes 

rotundamente blancos

y mi piel 

valientemente negra

 

Y me niego categóricamente

a dejar de hablar 

mi lengua;

mi acento y mi historia

 

Y me niego absolutamente 

a ser parte de los que callan

de los que temen

de los que lloran

porque me acepto

rotundamente libre

rotundamente negra

rotundamente hermosa."

 

                              Shirley Campbell

 

 

SOY SOBREVIVIENTE

 

"Soy india, wuacha y loca

soy negra, gitana, judía y palestina

peruana, boliviana y migrante

soy mestiza, latina y blanca.

Soy sobreviviente.

 

Soy pobre, pobladora, trabajadora

cesante, ambulante y explotada.

Soy puta, vendo flores por las noches,

pido limosnas y canto en los micros.

Coso ajeno, lavo ajeno, limpio ajeno,

pero soy propia y rebelde.

Soy sobreviviente.

 

Soy niña, joven, adolescente y vieja.

He sido monja para no casarme,

me he matrimoniado para salir del yugo paterno

he abandonado a un hombre para no ser esclava

soy sobreviviente.

 

Soy okupa, activista, anarquista, pensadora, escritora...

y otras veces, me hago la tonta...

Soy terapeuta, comunicadora, monitora y autodidacta

soy ecologista, pacifista, animalistam vegetariana y vegana

y otras veces doy la guerra con uñas y con dientes

por que soy sobreviviente.

 

Soy lesbiana, maraca, amante de un hombre o de varios

amo, deseo, quiero y desespero...

Visto ceñido, corta la falda, escote abierto...

O no muestro nada

!No porque NO!

Y NO es !porque NO es NO!

Tapada

para que no me vean

para que no me acosen

para que no me vendan y me compren

para que no vean quién de verdad soy

Aunque soy quien soy

y la que quiero ser, soy.

Estoy viva, lo confieso

soy sobreviviente.

 

No he ido de blanco, jamás

no me sienta, no es mi color

me invisibiliza, me absorbe, me devora

no he usado tacos altos, nunca

me caigo, me enaltecen, me enferman, me idiotizan

soy defectuosa, no me caso, no me embarco, no me someto

Soy madre, sola y sexual.

He abortado porque he querido

He parido porque me han obligado

He parido por deseo propio

He parido y he aprendido a amar

Vivo sola, a mí me tengo, conmigo me basto y no me sobro

Soy sobreviviente.

 

Amo la tierra, la luna, las bestias y a las diosas

soy bruja, divina, urbana, campesina, hippie y volada

Soy rockera, romántica, folclórica y popular

Soy roja, negra, rojinegra y sobretodo morada.

He sido golpeada, torturada, abusada y violada

He sido presa política, rea común y mujer maldita

Soy sobreviviente.

 

Soy perseguida, culpabilizada, juzgada,

condenada, burlada y calumniada

He sido quemada, odiada, temida y avistada.

He sido ignorada, negada obviada

y eliminada de la historia, de la ciencia y de la filosofía.

Pero soy sobreviviente.

 

He sido trastocada, distorsionada, olvidada, difuminada

se han cooptado mis palabras y mis símbolos

se han confundido mis ideas

se han experticiado mis pensamientos

se han psicologizado mis propuestas

se han vaciado mis consignas

se han aprovechado de mis luchas

pero, quieranlo o no, feminista, radical y autónoma

porque soy sobreviviente."

 

                               Victoria Aldunate

 

 

PETICIÓN AUTORIZADA

 

"Me permite usted, señor?

Puedo abrir las ventanas de mi corazón

a las envolvntes tentaciones de la luz?

Y, aunque sea desde la distancia,

mirar las bellezas de la vida?

Me permite usted, señor?

Me permite ser yo misma-una mujer...

de entre todos los trescientos sesenta y cinco días del año,

por sólo uno, liberarme

de sus órdenes y prohibiciones?

Me permite usted, señor?

Me permite tomarme la libertad natural

de recostarme sobre la hierba verde

y siendo aún más generosa que el sol

dar al suelo expectante

la tibieza de mi cuerpo y alma?

O, en los cultivos a lo lejos,

posarme sobre un árbol solitario

para cantar en el campo

buscando la comunión con los pájaros

y la armonía con los ríos,

en los cuales nada extáticos cardúmenes de peces

y, en recuerdo

de todos mis susurros de amor a la lluvia,

rendirme a una libertad por mucho tiempo ansiada?

Me permite usted, señor?

Me permite tan sólo un rato en su sociedad impuesta

ser eximida de las molestias de los

"Detente!"s

"No lo hagas!"

"!No"s

y "Nunca!"s?

Me es permitido, si usted cortésmente me concede el derecho,

soñar con el amor?

Y fascinada por los audaces versos del amotinamiento,

el encanto envolvente de un beso,

y el cautivador brillo de la libertad,

evadirme

de la severidad de los oficios domésticos,

impuestos exclusivamente a la mujer?

Me lo permite, señor?

Me permite por unos momentos de alivio, dejar

la aguja y el hilo,

la ropa y la plancha,

la tetera y la estufa,

y bajo los cielos infinitos del romance,

fusionar mi ser

con esos adorables momentos de sentido común e inteligencia,

que su "CÓDIGO" me ha negado siempre?

Me lo permite, señor?

Me lo permite, señor?

Me permite saludar algún día a un vecino?

O tejer una bufanda para algún transeúnte

Con los hilos de mis lágrimas no derramadas?

Y puedo emigrar sin un "permiso"

al altar de rosas

allá a lo lejos-en los fragantes campos de la primavera? Me lo permite,

señor?

Me lo permite?

Me permite luego burlarme de cualquier cosa de acá? Sí, burlarme,

!Señor!

Y decírselo en su cara:

su "Yasa" es una vergüenza

y la justicia en la que usted cree,

es, de hecho, una desgracia."

 

                               Nabid Kabiri

 

 

VIEJA MARÍA

 

"Vieja María, vas a morir,

quiero hablarte enserio.

 

Tu vida fue un rosario completo de agonías,

no hubo hombre amado, salud, ni dinero,

apenas el hambre para ser compartida;

quiero hablar de tu esperanza,

de las tres distintas esperanzas

que tu hija fabricó sin saber cómo.

 

Toma esta mano que parece de niño

en las tuyas púlidas por el jabón amarillo.

Restriega tus cayos duros y tus nudillos puros

en la suave vergüenza de mi mano de médico.

 

Escucha, abuela proletaria:

Cree en el hombre que llega, 

en el futuro que nunca verás.

 

Ni reces al dios inclemente

que toda una vida mintió tu esperanza;

ni pidas clemencia a la muerte

para ver crecer a tus caricias pardas;

los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,

sobre todo tendrás una roja venganza

lo juro por la exacta dimensión de mis ideales.

Muere en paz vieja luchadora.

 

Vas a morir, vieja María;

treinta proyectos de mortaja

dirán adiós con la mirada,

el día de estos que te vayas.

 

Vas a morir, vieja María,

quedarán mudas las paredes de la sala

cuando la muerte se conjugue con el asma

y copulen su amor en tu garganta.

 

Eran tres caricias construidas de bronce

(La única luz que alivia tu noche),

esos tres nietos vestidos de hambre,

añorarán los nudos de los dedos viejos

donde siempre encontraban alguna sonrisa.

Eso era todo, vieja María.

 

Tu vida fue un rosario de flacas agonías

no hubo hombre amado, salud, alegría,

apenas el hambre para ser compartida,

tu vida fue triste, vieja María.

Cuando el anuncio del descanso eterno

enturbia el dolor de tus pupilas,

cuando tus manos de perpetua fregona

absorban la última ingenua caricia,

piensas en ellos. Y lloras,

pobre vieja María.

 

No, no lo hagas !

no ores al dios indolente

que toda una vida mintió tu esperanza;

no pidas clemencia a la muerte

tu vida fue horriblemente vestida de hambre,

acaba vestida de asma.

 

Pero quiero anunciarte

en voz baja y viril de las esperanzas,

la más roja y viril de las esperanzas,

quiero jurarlo por la exacta

dimensión de mis ideales.

 

Toma esta mano que parece de niño

en las tuyas púlidas por el jabón amarillo,

restriega los callos duros y los nudillos puros

en la suave vergüenza de mi mano de médico.

 

Descansa en paz, vieja María,

Descansa en paz, vieja luchadora,

tus nietos todos vivirán la aurora,

lo juro."

 

                                                                       Poema casi inédito del Che Guevara,

                                                                            que dedicó a una paciente suya que se encontraba cerca de la muerte.

 

 

 

 

COMPAÑERO

 

"Detén un momento tu marcha, compañero

ahora vuelve tu rostro a comtemplarme,

no esquives más mi mirada, sé sincero,

acepta mi mente, mis palabras,

no soy la sombra de hace siglos.

Por derecho soy tu igual, no me rechaces,

derriba el muro de ayer, que hoy nos separa,

hay mucho por hacer en este mundo de penurias,

estrecha la mano cordial que te aproximo;

y emprendamos juntos la lucha, compañero."

 

                                                      Zoila Mercedes Cuevas Paralizábal

 

 

DESPIERTA MUJER

 

"Desde tu cuna mujer se te señala

el camino a seguir en esta vida,

en encasillan en un mundo de presiones,

es el molde a emular, el de tu madre.

Patrón cultural de hace diez siglos...

Si tea treves mujer a rebelarte

y levantas la cabeza desafiante

usando tu razón y tu derecho

! Mil soplos de calumnia de acorralan!

Despierta mujer de tu letargo

intégrate a la realidad que te circunda"

 

                                         Zoila Mercedes Cuevas Paralizábal

 

 

 

QUISIERA CONOCER LO QUE SERÍA SER LIBRE

 

"Quisiera conocer

lo que sería ser libre

Quisiera arrancarme

estas cadenas horribles

quisiera poder decir

todo lo que debo

decirlo recio, decirlo claro

para que oiga el mundo entero

Quisiera compartir

tanto amor que tengo encerrado

arrancar las rejas

que nos mantienen apartados

Quisiera que conocieras

lo que significa ser lo que soy

entonces verás y sabrás

que todos debemos ser libres"

 

                          Nina Simone, cantante negra norteamericana,

                         activista radical en la lucha contra el racismo y el imperialismo.

 

 

EMILY, HIJA MÍA

 

"Emily, hija mía: ven con tu padre.

Cuando ses grande, conocerás este camino y no olvidarás.

- A dónde vamos, papá?

-A orillas del Potomac.

-Qué vamos a ver, papá?

-Nada, hija mía, sólo el pentágono.

 

! Ay, mi hija, mi hijita de rubios cabellos

mi hija, mi hijita de redondos ojos,

no me hagas muchas preguntas.

Te tomo en brazos para salir

y esta tarde regresarás con mamá.

!Washington bajo el crepúsculo!

!Almas, las muertas y las vivas,

arded, arded de verdad!

 

Johnson,

se acumulan tus crímenes.

! La humanidad entera odia el becerro de oro sobre la tierra!

No puedes tomar prestado el esplendor de cristo ni vestirte con el

azafrán de Buda.

 

! Mac Namara!

A dónde quiere huir? A ese monumento

madriguera con cinco ánguos

y en cada ángulo un continente.

Te hundes en un brasero

como el avestruz en las quemantes arenas.

 

! Mira aquí !

! Mira en este instante!

Soy más que un padre con su hija, 

soy el día de hoy.

Emily, hija mía, tú eres el día por venir.

Y estoy aquí,

corazón innumerable,

corazón de cien millones,

corazones de norteamérica

para hacer brillar hasta el horizonte

una lámpara:

la justicia.

 

! Eh, vosotros todos, pandilla endemoniada!

¿En nombre de qué, de quién

lanzáis los B-52,

el nalpam y los gases

de la casa blanca,

de la isla de Guam

sobre el Viet Nam?

 

Para asesinar la paz, la Libertad,

para incendiar los hospitales y las escuelas,

para exterminar a los que se aman,

para matar a los niños que cometen el crimen de asistir a la escuela,

para destruir los campos y las praderas en flor,

los ríos que acarrean canciones poemas, imágenes.

 

¿En nombre de qué, de quién

hacéis la guerra a la juventu?

Ah, esa fuerte y hermosa juventud 

que podría producir kilovatios, forjar el acero

para el bienestar actual de los hombres.

 

¿En nombre de qué, de quién

nos obligáis a refugiarnos en la selva,

entre nuestras trincheras, nuestras trampas, nuestros

pantanos de la Resistencia,

aldeas y calles, fortalezas ambulantes,

días y noches durante los cuales tierra y cielo vacilan.

Oh, Viet Nam, tierra extraña

en la que los chiquillos mismos se mudan en héroes,

en donde hasta las avispas aprender a combatir,

donde flores y frutas se convierten en armas.

 

Que parezcáis,¡ah! que parezcáis

todas vosotras, criaturas demoníacas.

¡Escucha, oh tú, mi América!

Es el grito de dolor, un grito de duro odio

que lanza uno de tus hijos, un hijo de este siglo.

 

¡Emily!

Va a venir la noche...

¡Ya no te llevaré en mis brazos para regresar a casa!

Cuando la llama haya brotado

esta noche, mamá vendrá a buscarte.

Ábrele tus brazos, bésala

en mi nombre, hija mía.

Y dile que papá se fue feliz;que mamá no tenga pena.

 

¡Washintong bajo el crepúsculo!

Almas, 

¿muertas o vivas?

¡He aquí que mi corazón se ilumina

con su claridad más pura!

Mi cuerpo se torna antorcha.

Que brote de él la llama deslumbradora

de la Verdad."

                                                     

                                                   ToHu

 

 

FLOR DE RETAMA

 

"Vengan todos a ver,

¡ay! vamos a ver.

Vengan todos a ver,

¡ay! vamos a ver.

 

Que en la plazuela de Huanta,

amarillito,flor de retama.

Amarillito,amarillando,

flor de retama.

 

Donde la sangre del pueblo,

ahí se derrama.

Donde la sangre del pueblo,

ahí se derrama.

Allí mismo florece,

amarillito,

flor de retama.

Amarillito, amarillando,

flor de retama.

Allí,

donde los cerros se encienden 

hasta alcanzar la aurora,

se hacen mujeres

y los niños.

Allí,

amarillito,amarillando,

crece

la flor de retama.

Por cinco esquinas están,

los sinchis entrando están.

 

Por cinco esquinas están,

los sinchis entrando están.

Van a matar estudiantes,

huantinos de corazón,

amarillito,amarillando,

flor de retama.

La sangre del pueblo

tiene rico perfume.

Huele a jazmines,

violetas,geranios y margaritas,

a pólvora y dinamita.

Huele a jazmines,

violetas, geranios

y a margaritas, a

pólvora y dinamita,

¡ay! ¡carajo!,

a pólvora y dinamita.

        ¡ay! ¡carajo!.

            a pólvora y dinamita."

 

                                  Cantando por Martina Portocarrero

 

 

YA NO SERÁ

 

"Ya no será,

no viviremos juntos, no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa, no te tendré de noche

no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui

por qué me amaron otros.

 

No llegaré a saber por qué ni cómo,nunca

ni si era verdad lo que dijiste que era,

ni quién fuiste, ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido vivir juntos,

querernos,esperarnos,estar.

 

Ya no soy más que yo para siempre y tú

Ya no serás para mí más que tú.

Ya no estás en un día futuro

no sabré dónde vives, con quién

ni si te acuerdas.

 

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte.No te veré morir."

 

                                                I dea Villariño (Montevideo, 18 agosto 1920-28 abril 2009)

 

 

SALMO

"Las fronteras de las naciones humanas ! qué permeables son !

! Cuántas nubes pasan impunemente flotando sobre ellas,

cuánta arena del desierto se desliza de uno a otro país,

cuántas piedras rudan

desde las montañas hasta los dominios ajenos

con botes desafiantes !

He de mencionar aquí los pájaros que vuelan

uno tras otro

y se posan en las barreras bajadas?

Incluso si fuera sólo un gorrión,

ya tiene allí la cola,

mas su pico pertenece aquí.

Además nunca se queda quieto!

Entre los innúmeros insectos me limitaré a la hormiga,

que entre las botas derecha e izquiera del guardia

a la pregunta: de dónde, a dónde

-no se siente obligado a contestar-

! Ah, mirad con atención

todo este desorden a la vez.

Por todos los continentes !

Acaso no es la alheña la que desde la orilla opuesta

pasa de contrabando su cienmilésima hoja?

¿Y quién si no el calamar

de osados y largos tentáculos 

viola la sagrada zona de las aguas territoriales?

¿Cómo se puede hablar en general de orden alguno,

si nisiquiera es posible repartirse las estrellas

para saber cuál brilla para quién?

¡Y que aún el reprobable expandirse de las nieblas!

¡Y del polen, por toda la superficie de la estepa,

como si no estuviera bien partida en dos!

¡Y el resonar de las voces por las serviciales ondas de aire:

gritos que llaman y gorgojos llenos de significado!